ALBATROZ

Por:
Sérgio Perazzo
Regional SÃO PAULO
E-mail: serzzo@terra.com.br

Sou um monte de papel

atado na burocracia das coisas.

Passaportes a granel,

carimbos, cadastros, protocolos, sou réu,

levando a lugar nenhum,

travando tudo, levando a nada.

Sou a mão que afaga a lua vaga.

Sou o homem que chorava todo dia

porque preso em si mesmo sequer acontecia,

batendo as asas de albatroz,

sem nuvem, sem céu, a esmo,

querendo apenas voar

na amplitude de sua própria envergadura,

no GPS do desejo,

costurando penas de algodão,

linha, tesoura, chuleio, retrós,

rosto enrugado de pássaro,

fio tenso a meio passo da ruptura,

corda vocal sem grito e sem voz.

Recolho nossas coisinhas miúdas

como Gonzaguinha em seu grito de alerta,

definindo nosso caso como porta entreaberta,

implacável sina gravada na minha palma

que, em pleno intermezzo da madrugada calma,

a cigana de óculos lê, decerto, no vazio deserto

das cartas proféticas de um estranho tarô,

entre a estação Clínicas do metrô

e as calçadas do velório sombrio

da esquina do cemitério do Araçá,

prenunciando a morte, ainda do lado de lá,

rogando prece, rogando praga,

puxando o balde do poço inesgotável

de minh’alma,

dizendo, como a antiga moda de viola

já distante da roda do tempo,

que os pecados de domingo

segunda-feira é quem paga.